Love and I ...

De garota para garota.

Eu cansei de ver por aí textos de garotas falando sobre o cara perfeito. Ei! Tá na hora de acordar, né? Tá na hora de parar de acreditar em príncipe encantado e em filmes românticos de High School americanos. Isso não existe. Os caras da vida real vão te chamar de “minha linda”, “pequena” e “meu amor”, mas também vão te chamar de “gostosa”. E você vai gostar. Você sabe que vai. Eles vão andar de mãos dadas com você, mas também vão pegar na sua bunda e nos seus seios. Eles vão querer te mostrar pros amigos dele sim, porque eles vão se orgulhar de estar com você. Os garotos da vida real vão te elogiar quando você estiver sem maquiagem e desajeitada, mas vão rir da sua cara amassada quando você tiver acabado de acordar. Eles vão ficar falando com você até tarde quando você não conseguir dormir, mas também vão te mandar mensagem e te ligar de madrugada só pra te acordar. Quando você estiver arrumada pra sair, eles vão te elogiar, mas vão bagunçar todo o seu cabelo só pra te irritar. Aliás, eles vão te irritar muito. Mas também vão te fazer muito feliz. Eles vão te dar a mão e te ajudar a levantar quando você cair, mas vão rir de você antes. Eles vão te dar beijo na testa, mas também vão te puxar com força e arrancar um beijão de você. Eles vão ficar com você assistindo filme no fim de semana, mas também vão te deixar em casa pra sair com os amigos. Homens também gostam de ficar só entre eles às vezes, pra falar da gente e de coisas que não falam com mulheres por perto. Eles vão largar todas por você, mas quando uma mulher bonita passar, ele vai olhar. E ainda vai comentar com você as qualidades dela, só pra te fazer ciúmes. Te irritar e te fazer ciúmes vão ser as maiores diversões dele. Os caras da vida real não são perfeitos, mas do jeito deles, eles nos fazem feliz. Então larga desses galãs de filme adolescente americano. Esquece de príncipe encantado. Para um pouco e olha ao seu redor. Os caras da vida real estão bem aqui. Eles existem. E são bem mais interessantes.

Para vocês mulheres que desacreditaram dos homens, nem venham dizer que príncipes encantados não existem, pois eles existem. Eles só não vem mais com uma roupa de galã branca em um cavalo branco, os príncipes encantados, são aqueles caras que dormem e acordam pensando em vocês, pensando em uma forma de fazer vocês felizes por mais um dia, pensando em arrancar um simples sorriso, algumas infelizmente não tem o príncipe encantado porque ao invés de escolhê-lo, escolheram ao bobo da corte por ser mais bonitinho e engraçado.

Sou dessas que não entende indiretas. Que não percebe as coisas a sua volta, o que está bem na sua cara. Sou desligado, desleixado. Presto atenção em quase nada. Desculpa o meu jeito, a minha falta de jeito.

Somos aquela censura na tarja preta de um terror. Proibido para menores de alma. Eu vou rasgar teus dedos, um por um, para que não deixe digitais em nenhuma dor que não queira possuir. E quero que deixe meus olhos esmagados no chão para que eu sinta, verdadeiramente, o que é ver além da minha carcaça. Ser um esqueleto coberto de carne eu já passei minha vida inteira sendo. Quero que o nosso sentimento beba todo aquele formol e seja um embrulho de morte, mas eterno. Um embolado visceral que una nossos pesadelos e demônios dentro de uma gaveta. Assim, meu bem, como sempre sonhamos. Arrancar no dente as tuas unhas, os teus cabelos, lamber a sua tortura. E para o tiro no crânio, aspirina. Para o cérebro esmiuçado no chão, tempo. É o que dizem os noticiários. Mata um, passa o tempo, mata outro. Inveja, suponho, sentem aqueles que não podem ver as tuas lindas rugas na testa enquanto me matas todos os malditos dias, arrancando a minha roupa e a minha pele, a minha vergonha e o meu orgulho. Matando-me todos os dias, na espingarda, com um arrombo no peito que você já tem a chave. Um amontoado de veias, um corpo desossado. Somos um cadáver só, na lata do lixo. Somos homem-bomba nessa visão turva e cheia do prazer de te ver padecendo por mim como num espetáculo, cheio de cestos, Cleópatras e cobras. O teu suicídio, como não devia deixar de ser, eu aplaudi de pé, quase sofrendo. Eu sinto as noites que formamos a forca juntos, que alisamos o cano do revólver como quem ama a própria depressão. Somos tristes, e já é possível ouvir a sirene. Não sei da delegacia, não sei do hospício. Só sei que é o barulho que desassossega o nosso sublime ato de crime passional. Devora o meu coração com lágrima e pimenta antes que a polícia chegue. Hoje é lua cheia, amor, e eu calculei a quantidade de veneno por litro de sangue só por você.

Cada um tem de mim exatamente o que cativou.

Para todo fim, um melhor recomeço.

Falava pouco, mas sentia muito.

- Você tem que me deixar tomar as minhas próprias decisões, correr meus próprios riscos e cometer meus próprios erros, deixar que eu aprenda com eles. Preciso aprender a andar antes de começar a correr, Christian, você não vê? Quero alguma independência. É isso o que o meu nome significa para mim. - Pronto, era isso o que eu queria falar para ele hoje à tarde.
- Você se sente arrastada? - sussurra ele.
Faço que sim com a cabeça.
Ele fecha os olhos, pertubado.
- Eu só quero lhe dar o mundo, Ana, tudo que você quiser, qualquer coisa. E também defender você do mundo. Proteger você. Mas ao mesmo tempo quero que todo mundo saiba que você é minha.

Pelo amor de Deus, eu não vou a lugar algum. Quando é que você vai enfiar isso nessa sua cabeça dura? Eu. Amo. Você. Mais que… “a luz dos meus olhos, o espaço ou a liberdade”.